Nadie escribe hoy como María Martoccia. El juicio, que define una exclusión, implica en apariencia un elogio y exige o merece un argumento. Nadie considera como ella la superficie y la hondura de la novela, nadie la explora con esa intranquila y radiante suficiencia, con esa desconfiada superioridad. Esta suficiencia y esta superioridad, sin embargo, no son atributos del sujeto sino habilitaciones del género, licencias provistas por el talento con el que se lo ha interrogado. Desde el comienzo María Martoccia lo hizo con la misma asidua violencia e intensidad.
Los personajes en esta novela se observan y son observados. Adquieren, gracias a esas distancias y mesuras de la mirada, requisitos y servicios dignos de la novela decimonónica. ¿Anacronismo, atraso? Todo lo contrario: el estilo, al retrotraerse sin gesticulación evidente, evita la contracción del homenaje y la parodia. Los requisitos y servicios se convierten, sin pleitesía, en procedimientos y recursos propios, de la autora.
La lectura de Años de gracia comporta el más extraordinario de los placeres literarios: el de conocer esas vidas dentro de un mundo cerrado, a la vez imperfecto y completo, insuficiente y ávido como la realidad, descripto con palabras precisas, exactas en su invencible hábito de invención.
Ah, y cómo se respira el viejo oficio de escribir de María Martoccia, cómo se extraña ese tiempo en el que el trabajo y la felicidad se reclaman mutuamente.
