Intenté huir, pero alguien me golpeó en la cabeza y caí al suelo. No recuerdo nada más. Cuando abrí los ojos estaba en un lugar oscuro y frío. Abba, me miraba serio. Alce la mano, pero me dijo que no podía tocarlo, porque yo estaba muerto. La casa siempre estaba a oscuras. Mama pasaba largas horas llorando sentada en la butaca frente a la chimenea, con mi foto en las manos. Yo sabía que no estaba muerto, cómo sino podía acercarme a ella de noche mientras dormía, tocarle la cara, acariciarle el pelo. Abba, el rabino, decía que no era más que una ilusión de mi espíritu, que ni siquiera su imagen era real cuando me hablaba. Dijo también que el Sheol, ese lugar horrible a donde van las almas impuras, es un sitio engañito, donde los muertos creen estar vivos y actúan como si así fuese. Pero yo no estoy muerto. Ni vivo en ese infierno. Sino en casa, en mi casa. Aunque no entiendo por qué nadie puede verme.
Una novela escalofriante, con una fuerte carga emocional y dramática. Donde la fe judía, los prejuicios sociales y el complejo mundo de la mente, van unidos de la mano.
