“Cuentas que ni el poema ni el hundimiento de huesos en lo hondo del río logran saldar. Pendientes heredados de padre a hijo, de abuelo a padre y de nietos a hijas para así reiterar un círculo del que únicamente se sale como lastre de uno mismo. Solo en la ruina del afecto. Extraño entre los suyos cual si fuere su presencia mero desajuste, agrura arrojable a una corriente estanca donde encharcar hombros, hígado, glotis, corazón, grumos de resentimiento y reservas de odio y coraje.
Es hora de pasear al perro, escribe Pedro, de organizar el desencanto valiéndose de la ausencia, la transmisión del rencor y la pesquisa familiar. A contracorriente en el filo de las púas y una sintaxis negada a todo credo. En la mordaz y solitaria rutina de lo involuntario. En el agotamiento que el trato con los demás supone. Hora de pasear al perro y hora de mangual en mano teniendo una tumba por boca ir por la misma calle, por el mismo lado, dando una misma cantidad de pasos, para, finalmente, decir soy un triste, a secas.” (Prólogo de Juan Malebrán)
