Esta poesía recorre todo aquello que el humanismo del saber ha abandonado hace ya demasiado tiempo, en nombre del conocimiento transparente, plástico y adaptado a la conformidad del horror de la apatía.
Esta poesía está hecha con las manos precipitadas de la herida y del ardor, de la huella y su oquedad, del desprendimiento por los modos artificiosos de la lengua infectada de poder.
Es breve, provoca espasmos de sensibilidad.
Es descendente, corporal.
Tiene agujas, caricias, vendavales.
Expresa, no explica.
Son habitaciones del alma, refugios incómodos para la complaciencia.
Habitaciones hechas con palabras de fuego y hospitalidad.
Habitaciones, en fin, como modos de invitación a la desnudez del alma.
